lunes, 19 de febrero de 2018

MARIPOSAS MAGICAS






Mira, mira, mira!!
Oh!
Ja, ja, ja!!
Lineas blancas 
de distintos tamaños 
vuelan en el aire
sueltas, 
libres, 
mariposas unidas a una rama.

De pronto Zas!
Uou! Aaaah!

Continuidad de mariposas. 
Todas unidas son una.
Niños y niñas
Sus ojos hipnotizados, 
pegados a cada uno de los giros del mago

El tiempo se detiene.
Asombro, 
risa curiosa,
cuchicheos.

El misterio 
los mete en un túnel mágico
y ahí se quedan, agachaditos
reteniendo la fantasia
que es realidad verdadera
la única
el asombro intacto




lunes, 5 de febrero de 2018

BOZA! BOZA!





FOTO DE CARLOS FERIA


BOZA! BOZA!
Gritaban
creyendo que habían llegado
a la tierra que con los brazos abiertos
los recibiría.

BOZA! BOZA!
Gritaban.

¿Qué sentimos al pisar la misma arena mojada 
que ellos pisaron?
¿Qué quedó en el aire de su grito:
BOZA! BOZA !
y su agonía luego,
y el silencio cayendo como el sol
confundiendo nubes y montañas en tonos lila
y oscureciendo el mar
y tiñendo la arena de muerte?

BOZA! BOZA!
Gritaban
creyendo que habían llegado
a la tierra que con los brazos abiertos
los recibiría.

BOZA! BOZA!
Gritaban.

Hoy los recordamos
pero no podemos devolverles la vida.
Los guardia civiles detrás de la valla, cómplices
mientras el manifiesto los nombra,
mientras el manifiesto habla de su acción letal.

Los guardia civiles no gritan.
Callan.
Cómplices.

Hoy los recordamos
pero no podemos devolverles la vida.
Ponemos claveles rojos en la arena
pero no podemos devolverles la vida.

BOZA! BOZA!
Gritaban.

Los guardia civiles no gritan.
Callan.
Cómplices.

BOZA! BOZA!
Gritaban.



TU EDAD



Alquimia
de polvo de estrellas
que se licúa y enrojece
y se vuelve cuerpo,
lágrimas
y sangre.

Tu edad
está más allá
del carnet de identidad.

Un gato egipcio.
Una princesa en un castillo.
El alma vagabunda
que juega
a entrar
y salir
de cuerpos
una
y
otra
vez.

Tu edad
está más allá
de un borrón de tinta
en un pergamino, 
el cuero de un animal despellejado
o un papel.

Alquimia
de polvo de estrellas
que se licúa y enrojece
y se vuelve cuerpo,
lágrimas
y sangre.

Tu edad
está más allá
de tu tiempo de hoy.

Polvo del universo:
Eres tiempo
y no tienes memoria.





miércoles, 18 de octubre de 2017

A FONSAGRADA

A FONSAGRADA FOTO MANUEL LA VOZ DE GALICIA
 
A noite aínda estaba pechada
e os bastóns foron os únicos
ruído de madrugada que non chegou.

A Fonsagrada
Vin a túa nube na televisión,
non era a noite,
eles non esperaban o amencer,
os peregrinos non eran os protagonistas.

Agora a noite é outra
e cubra o sol
un ceo enteiro
de egoísmo e estupidez.
TRIACASTELA DANIEL PORTELA LA VOZ DE GALICIA

 








La noche aún era cerrada
y los bastones eran el único
ruido del amanecer que no llegaba.


Fonsagrada,
he visto tu nube en television,
XINZO SINDO MARTINEZ LA VOZ DE GALICIA
no era la noche,
no esperaban el amanecer,
no eran los peregrinos los protagonistas.


Ahora la noche es otra
y tapa el sol
un cielo entero
de egoismo y estupidez.




lunes, 2 de octubre de 2017

EL AMOR


El Amor,
Que será eso!

Una cerilla
que hace chas!
Y se hace la luz
que dura el palito
que la sostiene

O una chispa
que al encender
a otros
permanece.


sábado, 5 de agosto de 2017

WHAT A WONDERFUL WORLD



Para Miguel Angel 
quien tiene el valor 
de hacerse caso a sí mismo,
siendo consecuente,humano y justo.
A pesar de todo, 
este es un mundo maravilloso.

Veo árboles verdes, también rosas rojas,

las veo florecer para tí y para mí,

y pienso: “que mundo tan maravilloso”

Veo cielos azules y nubes blancas

El brillante y bendito día,

la oscura y sagrada noche

y pienso: “que mundo tan maravilloso”

Los colores del arcoiris tan bonitos en el cielo

También están en las caras de la gente que pasa

Veo amigos dandose la mano y preguntándose:

¿Como estás?

Es verdad, dicen “te quiero”

Oigo a bebes llorar, los veo crecer

Aprenderán mucho más de lo que yo jamás sabré

y pienso: “que mundo tan maravilloso”

Si. Pienso: “que mundo tan maravilloso”





Un 4 de agosto de 1901, nació en Nueva Orleans Louis Armstrong, trompetista y cantante de jazz.


Una de las figuras más carismáticas e innovadoras de la historia del jazz. Gracias a sus habilidades musicales y a su brillante personalidad, transformó el jazz popularizandolo, haciendo que llegue a todo elmundo.

Su voz y su trompeta me han acompañado toda mi vida y siguen haciendolo.
Si se mira la microscopio, los glóbulos de la sangre que corre por mis venas son notas rojas ​que saltaron del pentagrama para navegar "in my blod for ever".





jueves, 27 de julio de 2017

GRACIAS, CHAVALA

Carta a la conductora que casi me atropella en la Alameda de Hércules un miércoles de Julio:

Bicicamino por la Plaza enorme.
http://genesislence.wixsite.com/fotografa
Cajas y cestas albergan las últimas Empanadillas, Falafel y Barritas de la noche.
Sevilla me ofrece todas sus caras.
Llevar mis delicias saludables allí donde la gente se encuentra es duro cuando el día toca a su fin. Luego se suaviza con el reconocimiento y la memoria de quienes han probado alguna vez mis propuestas.
Los comentarios de Nicolás, Teresa, Jose, Matías, Julia, la familia que cena como en los pueblos en Peris Mencheta a pie de acera, a pie de "buenas noches, que aproveche", y otras y otros bailan un Samba de Roda en mi cabeza y mitigan el cansancio.
De pronto, la plaza se termina.
Una calle se impone. Y con la calle, un coche a toda máquina.
Me pregunto ahora a donde iba con esa prisa a medianoche.
Me pregunto ahora porque entonces sólo vi la cabeza de una conductora que me grita:
"Amamoná", "Chavala, por decirte algo".
¡Qué arte hay que tener! y esto lo pienso al día siguiente, con mi café y sin el susto, para insultar con tan pocas palabras.
Ahora no recuerdo si fué "Amamoná" ó "Desnortá". Yo lo que iba era cansada, señora conductora.
Y no soy una chavala por suerte: eso significa que he vivido mucho.
No hay ninguna obligación de ser joven y chavala no es el mejor piropo del mundo.
Soy consciente que podía estar escribiendo ésto en el hospital ó no haber conocido este jueves en el que un día más habrá Mercadillo en la Calle Feria.
Pero aquí estoy, untando la tostada con un paté riquísimo de setas y nueces y con un café italiano con miel y leche vegetal que quitan el sentío.
El camarero del bar del otro lado de la calle, asomado a la ventana del mismo, reaccionó con una velocidad mayor que la que el coche llevaba, sintiendo conmigo susto e indignación a un tiempo.
El coche se alejó.
Cruzamos la calle las cajas, las cestas, la bici con una rueda más cansada que yo y mi perplejidad.
¿"Chavala por decirte algo"?
Va por vos, conductora apresurada, eternamente joven.
Gracias.
Esta mañana me siento más viva.
Y no, no soy una chavala.