jueves, 25 de diciembre de 2014

YO CONOZCO DE VOS TU VOZ






¿De donde viene? - Del cine.
¿Y adonde va?      - Al cine.
¿Usted ha visto la exacta soledad?
Le pregunta el taxista que le lleva de un cine a otro.

- Buenas noches, buenas tardes señor cineasta…
  Su película nos ha dejado hechos polvo, Sr. Director


Yo conozco de vos tu voz, tu voz maravillosa que ahora escucho sin nadie detrás.

Puedes estar en Toronto, en Tierra del Fuego o en la esquina del cine 
que proyecta la última peli francesa en el festival de Triavilla
Da igual
Tu voz la quiero en mis auriculares
en mis oídos susurrándome a mi
Porque siempre es a mi Oh!!
Tu sinceridad me pierde.
No importa a quien entrevistes
Es a mi a quien cuentas los festivales

- Hemos contado para nuestros radioyentes que usted es un cineasta muy importante, su relación con la honestidad del relato…

Es por mi por quien curras, viajas, entrevistas, escribes, opinas …

- Con su cine uno tiene la sensación…
- Su película ha sido un reencuentro con…

Y si me acerco al bar donde tomas la cervecita, ahora que has venido…
Sería tan fácil buscarte, encontrarte…
Pero yo conozco de vos tu voz
Y tu voz está en mis auriculares, en la memoria de mis oídos
Y si me acerco y desvío tu atención se quebraría la magia.








miércoles, 24 de diciembre de 2014

HISTORIAS DE TRIAVILLA EN NAVIDAD





Una marea de gente venia en sentido contrario por la Avenida Triatitoróntontón.
Las luces, en lo alto, excesivas, anunciaban el consumismo obligatorio originado inexplicablemente  por un lejano nacimiento hace mucho tiempo en el que una paloma sustituyó al sexo gozoso.
Más adelante el entonces bebé sería considerado hijo de dios y proclamaría unas ideas revolucionarias para la época como dar de comer al hambriento, amarse los unos al otros, ofrecer la otra mejilla en casos de conflicto, perdonar y otras más raras como no permitir a los mercaderes entrar en el templo sagrado y quererse en lugar de pelearse.
La gente, decía, iba hacia allá y mis colegas  y yo íbamos hacia acá, en fin, todo el tiempo viendo caras y al revés de todos, mirando hacia abajo, buscando gente que estuviera sola, que tuviera frío, a la que le apeteciera contar su día, beber un caldito…
Algunos de los paseantes hipnotizados por las luces torcian el cuello y nos miraban.
Dentro de un cajero encima de unos cartones nos encontramos con Zacarías y Luiggi cuya casa es la calle.
Nos contaron que unos obreros de la limpieza de Triavilla, TrialimpiaA.Z., habían tirado a uno de esos camioncitos de trabajo naranja las mantas y un saco de dormir de un compañero, Nicomedes, cumpliendo con las ordenes del Yuntazoi, institución que gobierna la ciudad cuando sale electo uno de los dos partidos existentes.
Los trabajadores conocían a Nicomedes perfectamente y lo tenían localizado, sus movimientos se limitaban a ir de la plaza al comedor, de ahí a la ducha, un paseo y de vuelta a la plaza…
Pero prefirieron cumplir con las órdenes del Yuntazoi y tirarlo todo y dejar a Nicomedes a la intemperie…
Nicomedes estaba acostumbrado a estas cosas, ya lo habían empapado con su manguera para despertarlo cuando dormía a la vera del río de Triavilla, Guadelotrocauce, e incluso se habían quedado con una flamante tienda de campaña.


Nota: Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, TRIAVILLA sólo existe en mi imaginación, que soy muy mal imaginada…


miércoles, 10 de diciembre de 2014

A CUATRO VOCES QUE FUERON CINCO





Café cultural la Gallina en el Divan
Noche de casi-invierno en la Gallina en el Divan, un bar diferente  donde reina el buen rollo, la buena gente, los buenos vinos y el frío se olvida con la primera estrofa, y anoche también con los primeros acordes de una guitarra.

El ciclo “A cuatro voces” organizado por ROCIO MUÑOZ VERGARA y LUIS ALBERTO STEINMANN se convirtió en cinco la noche del martes 9 de diciembre gracias a la presencia de Irene Nárdiz, Miriam Palma, Celia Romero, Laura R. García y Juan Antonio Bermúdez.

Aplaudo esta iniciativa que ya va por la novena edición.
Se dieron cita 4 poetas y una músico-poeta muy distintos pero muy similares en lo comunicativos, en lo expresivas, en la necesidad de contar historias propias y ajenas…. Ah!! Y en que ninguna/ninguno son de Sevilla…

IRENE NÁRDIZ , de Huelva, poetisa y trabajadora social nos sorprendió con "Efímera arquitectura", un poema dedicado a amigos arquitectos que han vuelto a a sus países de procedencia de su poemario “Sindrome de ausencia” de Ediciones en huida.

Por su parte, otra onubense, CELIA ROMERO nos deleitó con poesía y música: su propia voz, su guitarra y un raro instrumento de la India, un  “Shruti box”, armónica con fuelle, un instrumento mágico impregnado de la energía de su ejecutora.
Interpretó una adaptación feminista y con rima, aclara con una risa contagiosa, de una canción de Jim Morrison, de The Doors, en su origen a capella y con percusiones indias que se llamaba “My wild love” a la que ha llamado “Mi niña salvaje”.

LAURA R. GARCIA, extremeña de Badajoz, periodista a la par que poetisa, master en literatura creativa, bloggera, nos advierte que su poesia es escueta y lo podemos comprobar:
“Ahora que estoy a oscuras me acuerdo de la luz y lloro.”
Escueta e intensa, le faltó decir…
“La doncella” es el título de un poema lleno de oscuridad y luz, de ascuas, de camino, de sombras inspirado en Perséfone quien en la mitología griega era la diosa que llevaba y traía el calor.
Laura imagina cómo sería el momento que ella se ha ido al inframundo, cuando los griegos deciden que no se la puede nombrar y a partir de entonces la denominan así, La doncella.

MIRIAM PALMA de un inespecífico lugar del norte de España, profesora de alemán en la Universidad, traductora, novelista, acercó a estas alturas cálido bar en una noche fría, “Ruidos, silencio, ruidos” el sugerente título de su poemario del cual nos leyó “Poemas en fuga”. 

JUAN ANTONIO BERMUDEZ también extremeño, también de Badajoz, Inquieto, “ha hecho de todo” en palabras Beto, licenciado en ciencias de la información, periodista, corrector, programador cultural…nos trajo “Lumbres y vislumbres” un poemario vinculado a la fotografía. 
El recuerdo de una Alameda perdida, queda en su poesía atrapada como fotografías en sepia de un abrazo, de un árbol, del bullicio y cercanía de un cine de verano....
La fotografía y el cine son dos referentes importantes en su escritura; reivindica la poesía como género de ficción.
Se reta a si mismo, y se ríe de si mismo, desconocedor de idiomas diferentes al suyo, recitando un poema lleno de palabras y expresiones extranjeras.

Rocío y Beto, anfitriones y creadores de ésta iniciativa, idearon un sistema participativo en el que el público de forma anónima escribía en papelitos preguntas que al final de la noche eran respondidas.
Hubieron preguntas de todo tipo, sobre si la poesía debe ser popular, sobre la identidad y el nomadismo, poesía y género, etc., etc., que tuvieron distintas y apresuradas respuestas, era tarde y había que volver, bicicallejeando por esos barrios sevillanos...El último papelito comparaba la poesía de J. Antonio con el guión de una película y pedia la recomendación de una película a la que éste contestó  “La sal de la tierra”. 

El ciclo “4 VOCES” continúa en
 “LA GALLINA EN EL DIVÁN”…

No te lo pierdas!! Se está poniendo de moda…



MIRIAM PALMA

ROCIO Y BETO

IRENE NARDIZ

LAURA R. GARCIA

J. ANTONIO BERMUDEZ


viernes, 5 de diciembre de 2014

GRATITUD


5 de Diciembre
Dia Internacional del Voluntariado
La Plataforma de Voluntariado Social de Sevilla celebró un acto en el que se escucharon testimonios de personas que han recibido la ayuda voluntaria  y a veces se convierten en voluntarios agradecidos. 
Gracias a tí, Manuel.

Testimonio de Manuel Torres 
Asociación Española contra el Cáncer

Mi nombre es Manuel Torres y cuando me invitaron a hablar sobre mi experiencia con el voluntariado la única palabra que se me vino a la mente era gratitud.
Dar las gracias es poco, si tuviera que pensar en un único sentimiento hacia los voluntarios y voluntarias.
Mi experiencia como enfermo de cáncer fué descubrir cómo personas completamente ajenas a mí me hacían sentir como si hubiesen estado siempre a mi lado para apoyarme, sacarte tu mejor sonrisa, animarte, aconsejarte ó ayudarte con cualquier cosa que necesitara, veía como se convertían en mis padres, mis hermanos y hermanas, en mis amigos y amigas, en antiguos compañeros de enfermedad que me hacían ver que todo era posible y para todo hay solución, me resolvían dudas, incluso las más absurdas, una de ellas era como era posible que os aprendierais todos los nombres de una sala de un hospital.
A veces durante el largo tiempo que pasaba en mi estancia en el hospital, al veros, me preguntaba como mis preocupaciones se hacían las vuestras sin apenas conoceros. 
Era y es un interés real por nosotros y es lo que hace grande al ser humano a pesar de otras muchas otras cosas que lo convierten en todo lo contrario.
Es increíble pensar hoy en día en la escala de valores, que se le da más importancia al aspecto económico cuando más valioso es el tiempo, tiempo que vosotros y vosotras los voluntarios y voluntarias dais a quien lo necesitamos y lo necesitan.
Ponerle un valor económico a vuestro tiempo es más difícil de calcular, al menos para mi. 
¿Cómo valoro económicamente si tuviera que pagar algo? 
El tiempo que dedicasteis cuando sentía miedo cuando mi tratamiento, y me acompañabais, me dabais ánimo, me ofrecíais un simple beso ó un abrazo, y sé que haceis mucho mas, no solo en los hospitales, para mucha gente y en otras muchas otras situaciones.
Mi recompensa para vosotros y vosotras es mi felicidad porque en mi caso mi fin era recuperar mi salud y gran parte de esa recuperación habéis tomado parte todos vosotros y vosotras. 
Y por favor no dejéis nunca de ser y sentir esa vocación que llevais dentro como voluntarios y voluntarias. 
Para nosotros, los que nos beneficiamos de vuestro trabajo desinteresado, días como hoy lo celebramos siempre. 
Gracias.









viernes, 14 de noviembre de 2014

EXCLUIDOS DEL PARAISO

                                                                                                              PABLO BLANCO


Acá hace frío.
Allá calor
de playa y días interminables.
Los excluídos del paraiso
se parecen
a los abandonados
de otros oasis
en el desierto ó la niebla.





lunes, 10 de noviembre de 2014

LOS PECES DE ABDELLAH ECHMARGHI


MARTA P. DE MADRID                  


Que tire la primera piedra
 quien nunca haya tenido
manchas de emigración
 en su árbol genealógico
JOSÉ SARAMAGO

Somos bisnietos ó tataranietos de inmigrantes
apellides donde apellides



Veía sus sonrisas reflejadas en mí.
Venían con palos muy finos de madera e hilos 
que quebraban el reflejo de los troncos de los árboles en mis aguas.
Estaban mucho rato esperando,
lo sé por que la luz de allá arriba cambiaba,
aparecía por las colinas del este
y se iba trasladando por encima de mis aguas
hasta dejarme con mi oscuridad y mis peces.
Mis peces.
Eso venían a buscar, mis peces.
Sólo eso quebraba la calma, el silencio.
Entonces los hilos hacían que me moviera,
y de mis entrañas surgían los peces.
Los ponían en una cesta de mimbre cuyo fondo veía 
y sabía que cuando estuviesen llenas se marcharían.
Volvían al dia siguiente y al otro.
Me había acostumbrado 
a sus cestas, sus hilos y sus sonrisas.
Con mis oidos-caracolas escuché sus nombres:
Amar El Asir,
Abdessamad Ezahri,
Abdellah Echmarghi,
Mustapha El Bettani,
Mohamed El Hadri...

No volvieron a venir.
No los vería nunca más.
Una tarde de agosto 
mis aguas se tiñeron 
con una mancha extraña.
Una barca muy pequeña 
empezó a avanzar por mis aguas, 
distinguía apenas sombras, 
bultos que sobresalian por los lados.
De pronto sentí un golpe seco.
Alguien descendió
hasta las profundidades de mi azul.
La claridad de allá arriba no estaba,
la oscuridad era total, 
sólo interrumpida por ráfagas de luces
procedentes de otras embarcaciones
más grandes y pesadas.
Desde entonces echo de menos 
la serenidad de los muchachos morenos
que venían a buscar sus peces.

Nota: 
Cualquier parecido con la realidad no es coincidencia. 
Los nombres corresponden a los primeros desaparecidos en el Estrecho de Gibraltar cuya filiación ha sido documentada ó confirmada por sus familiares en Marruecos.
Todos ellos eran vecinos de Alcazarquivir en Marruecos.
Sus edades oscilaban entre 19 y 30 años en el momento de su desaparición.
No se ha vuelto a tener noticias de ellos desde el 15 de diciembre de 1991.
La Asociación Pro Derechos Humanos de Andalucía entregó sus datos a la Subdelegación del Gobierno de Cádiz. 
Posiblemente, embarcaron en una misma patera. 
Fuente: Moros en la Costa. Juan José Tellez. Editorial Debate, 2001








jueves, 6 de noviembre de 2014

LADRIDOS ILUMINADOS









Ladridos iluminados
Ladridos incendiados
Ladridos asustados allá en el fondo 
Las zarzas las últimas en arder
Luz y sonido
Relámpago y trueno
Llama y ladrido ahogado de humo
Llama impenetrable
Humo trampa
Ladridos
Explosiones
Pasos en la escalera 
Pasos apresurados en la escalera
Nudillos en las puertas
Globos de colores
Risas sonoras apagandose























EL MAR A UN PASO


"...Entonces llórame un río que lleve hasta una ruta
que doble hacia una autopista que va y va
y hurga en tus memorias
Tan lejos tan viejas."
Mis ojos  (de Angeles Extraños)  Laurie Anderson








Una luna a medio hacer
en un pan con puente untado con mantequilla de levante
y llovizna algecireña.
De entrada.
De primer plato:gambas rebozadas con sol de invierno 
que obliga a quitarse el abrigo.
Unos kilometros mas adelante una venta y un avión
que quiere pararse en mitad del vuelo
y encima de un sistema de regadio.
De segundo un filete de ternera argentina
en un barco a Marruecos
con guarnición de gaditanas histericas de compras.
De bebida una cerveza fria en medio del mar
con estrellas del Campo de Gibraltar
flotando entre la espuma.
De postre no había nada previsto.
Llegaron unos dulces estepeños con receta de telediario incluida.
El cafe vino después. Con nata.
Ya habían dado las doce. El mar estaba a un paso.
Sonaron las campanas.
Sonaron los besos de felicitaciones.
Sonaron los chinchin del cava y no había nadie
con quien intercambiar una sonrisa.
Se metió en el mar sin pensarlo.
Estaba frio.



miércoles, 5 de noviembre de 2014

SURREALISMO QUE SUBE A UN TREN EN BUENOS AIRES







                                                                                       PAISAJES CON FERROCARRILES PINTADOS AL ÓLEO
                                                                                                                                 JANET TERNOFF


Se tomaron el tren de las tres.
A las tres y media.

Mientras el tren se iba.
Se alejaba lentamente como si nada. 
Como si nada no, como si, como si...
Como si la espuma del mar alcanzara una dimensión gigantesca y se subiera a aquella casita sobre la colina, allá lejos, ¿la ve?
Si. la blanca con dos ventanas.
Le  vemos solo una parte.
Una parte de la realidad subida a una ventana.
Intentando saltar.
EL SUR
El, surcando los mares se alejó.
Elsurrialdo se fué al sur.
Els Urrkitz le dijo:sacate los zapatos.
Un tren, una colonia, una colina, se fué, se alejó, como si nada, como si..., como si...
El libro sobre la mesa y el disco girando.
Los libros girando, las mesas, el mareo, el éxtasis.
Y las manos.                     
Un tren.
Otro tren.
Que arranca.
Las manos.
Que arranca las manos.
y arrancó y yo subía y me tendieron las manos unos señores y ella se fué a Bahía en tren.
Y ahora no hablamos.
Como antes.
Que yo le tiraba una piedrita a su ventana y entraba.
En su vida.
Y me subieron.
A mi, mi mochila y mi flauta.
Y lloraba y el tren había partido.
Sin tocar Buenos Aires.
Tocandola toda, desde santa Fé y Corrientes.
Bar blanco y negro desde donde hablar por teléfono a Gabriela que vivía enfrente.
Y llovía aquella tarde.
Y yo vi aquella tarde un ciervo.
Y yo viajaba a gran velocidad aquella tarde mientras un ciervo se asomaba.
Los vidrios empañados.
Los ojos empapados.
Tocando BuenosAires.
Negando la vida para nacer de vuelta.
Perdiendo el poema para volver a escribir.
Olvidando el camino para volver a andar.
Ni tren.            
Ni tarde de lluvia.
Niaskatruca pirondanga.
Lluvia maldita del no andar.
Y entonces le dijo: 
Prondinga askatrabuca.
Y entendió las estrellas y la noche.
La luna y la espuma de afeitar.
Y los cordones de los zapatos amarillos.





     








NOS UNEN MAS COSAS DE LAS QUE NOS SEPARAN


Preguntamos por la lluvia y el frio en este aggiornamento de otoño que nos trae a la realidad climatica del calendario.
Les preguntamos a ellos que sienten; antes el agua empapandolos y el viento volando los cartones, antes que nosotros escucharamos a un tiempo el parte meteorologico y el percutir ritmico de las gotas en el vidrio de la ventana que nos separa de las nubes, el cielo y la temperatura de la calle.
Nos sorprenden con relatos de skinheads rociandolos con la espuma que contienen los extintores de incendios en Madrid ó Barcelona, de compañeros arrojados al mar dentro de sus sacos de dormir cerrados..
Pasan miedo en Sevilla por la llegada de personas violentas, nos cuentan, el ambiente no es el mismo...
Algunos recuerdan como si fuera hoy paises lejanos que se quedaron en sus memorias detenidos en un toque de queda...
Temblamos de frio, (ayer era verano, hoy no), y nos tomamos con ellos el colacao calentito.
No encuentro zapatos de mi número, nos dicen unos dedos sostenidos apenas por unas chanclas viejas.
Han visto de todo, han vivido de todo, son capaces de cuidar con ternura de sus perros, de recordarnos que no nos olvidemos de ofrecer café y galletas a un compañero que no hemos visto aún.
Aprendemos con ellos acerca de la vida, de los comportamientos humanos, la resistencia y las ganas de vivir, sobre la vulnerabilidad, y todas las cosas que nos unen a los seres humanos, altivos muchas veces, fragiles e inseguros otras pero mucho más parecidos a nosotros de lo que nos creemos.








viernes, 10 de octubre de 2014

ALADINO ENTRE ROBLES Y OLAS

Resbalan las botas en las lisas piedras.
La soledad sobra,
la luz cambia.
Un banco invita a parar, 
las mariposas marean los sentidos.
Escucho pasos subiendo.

I am a priest luteran church.
¿Do you want banana?
From Estonia.
¿And you?

Aladino y su lámpara
entre robles y olas.
Quiero esto.
Espero.
Ya.











martes, 30 de septiembre de 2014

GABRIELLE

La alemana camina sola.
La alemana dice con dificultad:
"I want to walk alone"
Resopla la alemana incómoda
En su idioma think...
"How, how can i say?"
Nos cruzamos,
coincidimos,
tres albergues compartidos
Gabrielle vive entre Stutgart y el lago Constanza
Sola
Camina
Ella y su mochila naranja.
De Stutgart,bueno, a medio camino...
El nuevo integrante de la familia efímera escucha.
Ríe Gabrielle
Ríen sus canas y sus gafas de diseño.
I want to walk alone, que quede claro.
¿Nos volveremos a encontrar?
Se la llevó la niebla, el puente
y el desvío a la derecha.
A Zumaia por la montaña,
Gabrielle
De Stutgart, bueno, a medio camino
 entre Stutgart y el lago Constanza
Descanso,
Té, lluvia y risas
Torre de Babel: el alemán, la alemana, el italiano,
el catalán, el belga y la uruguaya.
No entendíamos las palabras.
Las risas comunicaban más.
Gabrielle ríe.
Va sola.
Ríen sus canas
I want to walk alone
Suenan los truenos
Cae la lluvia en el jardín
Las paredes son cristales.
Se escucha, se siente.
Lluvia y risas cantan alternandose con truenos.
Agua cayendo a raudales,
Gabrielle.
















AVANZA LA MAREA, BAJA EL SOL













Hemos estado en el fondo del mar.

La espuma estalla en las rocas del fondo.
La espuma revienta, salta y avanza.

Sube la marea
por delante y por la izquierda.

Mientras, detrás, en el acantilado, baja el sol.
La tierra rueda.

Mar y acantilado nos echan.
Las olas, la espuma, el bramido 
invaden este suelo de rocas chiquitas y negras
que antes era la playa extensa a la que llegamos.

Nuestra.
Ya no lo es.
Nos echa.

Se queda con sus rocas enormes.
Se traga la arena con piedras.
No nos deja más opción que irnos,
acorralados por el sol detrás del acantilado,
cercados,
relegados,
a asumir el empujón
ola a ola
hacia la escalera que sube a la pared de rocas
donde el sol se esconde.

Las olas avanzan.

El sol enfoca una gran roca
que brilla frente al acantilado
que va quedando en sombras
poco a poco.

Avanza la marea, baja el sol, 

una danza rítmica, constante e implacable 
acorrala el espacio rocoso.

Avanza la marea, baja el sol.

Son truenos las olas deshaciendose en las rocas.

No vemos más las algas, se las ha tragado el mar.












viernes, 19 de septiembre de 2014

HASTA LOS TÚNELES SON SINUOSOS


carretera montaña
carretera nubes
nubes de sombrero
de montañas
rocas
camiones
contrastes de verdes
carreteras sinuosas
curvas
árboles colgados de la montaña
el sol apareciendo entre las nubes
nombres vascos en los carteles
URTSUARAN
más curvas
y el sol entre las nubes
curvas hacia afuera 
curvas hacia adentro
se nubla otra vez
las cosas se caen
las calles se angostan
los carteles se suceden
IDIAZABAL
carteles ilegibles
las raíces
lo ancestral
el pico allá arriba
el viaje postergado
la ciudad que surge entre lo verde
más túneles
más camiones
vengo del desierto y el verde invade mis ojos
le da matices
de color
de relieve 
de texturas
casas en medio de lo verde
casas blancas en medio de lo verde
un túnel allá arriba
la cámara son mis manos ahora
todo surge en medio de lo verde
hasta los túneles son sinuosos
todos los colores destacan
el rojo 
el gris
el negro
la sombra de las nubes 
el brillo del sol
antes y después de túneles
largos
angostos
túneles cortos
gemelos
a distintas alturas
la vía del tren allá abajo
una estación antigua
con su reloj antiguo
el sol juega a las escondidas
entre las montañas
la memoria aparece
y desaparece
rodeamos el campo
buscamos atajos
por debajo
alrededor
de la montaña
las carreteras
los túneles
las nubes juegan
a las escondidas
jugamos a esquivar 
la montaña
pero aparece una y otra vez
hasta las casas son verdes