Bicicamino por la Plaza enorme.
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Sevilla me ofrece todas sus caras.
Llevar mis delicias saludables allí donde la gente se encuentra es duro cuando el día toca a su fin. Luego se suaviza con el reconocimiento y la memoria de quienes han probado alguna vez mis propuestas.
Los comentarios de Nicolás, Teresa, Jose, Matías, Julia, la familia que cena como en los pueblos en Peris Mencheta a pie de acera, a pie de "buenas noches, que aproveche", y otras y otros bailan un Samba de Roda en mi cabeza y mitigan el cansancio.
De pronto, la plaza se termina.
Una calle se impone. Y con la calle, un coche a toda máquina.
Me pregunto ahora a donde iba con esa prisa a medianoche.
Me pregunto ahora porque entonces sólo vi la cabeza de una conductora que me grita:
"Amamoná", "Chavala, por decirte algo".
¡Qué arte hay que tener! y esto lo pienso al día siguiente, con mi café y sin el susto, para insultar con tan pocas palabras.
Ahora no recuerdo si fué "Amamoná" ó "Desnortá". Yo lo que iba era cansada, señora conductora.
Y no soy una chavala por suerte: eso significa que he vivido mucho.
No hay ninguna obligación de ser joven y chavala no es el mejor piropo del mundo.
Soy consciente que podía estar escribiendo ésto en el hospital ó no haber conocido este jueves en el que un día más habrá Mercadillo en la Calle Feria.
Pero aquí estoy, untando la tostada con un paté riquísimo de setas y nueces y con un café italiano con miel y leche vegetal que quitan el sentío.
El camarero del bar del otro lado de la calle, asomado a la ventana del mismo, reaccionó con una velocidad mayor que la que el coche llevaba, sintiendo conmigo susto e indignación a un tiempo.
El coche se alejó.
Cruzamos la calle las cajas, las cestas, la bici con una rueda más cansada que yo y mi perplejidad.
¿"Chavala por decirte algo"?
Va por vos, conductora apresurada, eternamente joven.
Gracias.
Esta mañana me siento más viva.
Y no, no soy una chavala.
